Las flores muertas

Las flores quietas, impasibles ante el viento
piden piedad a los pies guerreros
que avanzan coléricos por el campo,
sus voces imperceptibles
se pierden en el aire.

Las flores mueren y riegan la tierra
con su perfume agridulce
como el sabor en la boca
como las risas en la espalda.

Las flores mueren,
y su muerte es hermosa,
más bella que el nacimiento de un pájaro,
casi tan bella como la caída del sol.

Mientras, los pies guerreros siguen avanzando,
Sin saber que han creado arte,
el terrible arte de la muerte en vano.
Tal vez algún niño se detenga en el camino y al ver
las orquídeas agonizantes, los claveles heridos
y las amapolas muertas,
deje correr una lagrima por sus mejillas.
Tal vez, su mirada no baje hasta el suelo
y el niño pase por allí
sin percibir la belleza del final,
sonriendo, ajeno al dolor de la vida.